De Cazalla de la Sierra, sevillanos de jara y olivares. Desde
hace un tiempo bulle la poesía en aquella Sierra. En Alanís, la asociación Alas
de Alanís congrega y ocupa a un grupo de buenos aficionados al camino entre versos, en
Guadacanal tienen repartidos por las calles poemas de Andrés Mirón, su poeta, y
en Cazalla el prestigio del premio Carmen Merchán Cornello ha situado su nombre
en el panorama nacional. De aquellas serranías dos nombres, dos poemas
Eduardo Merino Merchán
 |
| Eduardo Merino firma ejemplares de Reunión |
Reside en Madrid, pero vive a medias con su tierra natal. El
pasado viernes 26 presentó en el café Comercial, y de la mano de su editor último,
Vitruvio, su quinto libro: Reunión. Eduardo es un poeta
enamorado del oficio, lector inconforme, sabio en libros. Es poeta de lenta
andadura, escuchador de sosiegos, de cercanías y de interioridades. Ha ido
tejiendo a su alrededor una obra hecha de sí para sí, lana de voces con que
abrigarse. Con la que contar sus miedos, sus tensiones, la liberación de sus alegrías.
Su verso tiene el tono de la brisa que ignora lo volcánico, pero es de tensa y dulce emotividad. Le interesa la vida, la que tuvo, la que tiene, la que pensó tener; le
interesan las almas, los cuerpos que le rodean, cuanto de humano guardan las
cosas. El poeta David Morello presentó
con ajustadas palabras un poemario que Eduardo separa en dos partes
manifiestas. Las cosas que me digo,
poemas levantados sobre un diálogo con un tú autorreferencial, ocupan la
primera parte. En la segunda, Las cosas
que me digo que me dicen, el diálogo se establece con las advertencias del
mundo exterior, con aquellas que le llagan. Hay en sus versos un tono de
machadiana serenidad, una luz de color melancólico, y siempre pasos hacia la búsqueda.
Vuelves
Comes en casa ajena
te alimentas de otra luz
recorres el mapa de otro territorio
y te abrigas con el rumor de otras palabras
pero vuelves
cuando tienes la piel húmeda vuelves
vuelves cuando amanece la otra tristeza
cuando llega la lluvia gris
vuelves
a la casa techada y con paredes
de ventanas abiertas a la vida.
Antonio Parrón
 |
| Antonio Parrón, al fondo, lee poemas |
Asistió a la escuela hasta los nueve años, se fue a cuidar
animales al monte para vacaciones de verano y ya no volvió a las aulas. Leía en
el campo a Cervantes, como otro. El libro en el morral. Comenzó adolescente a
escribir poesía. Hijo de un tiempo y una sociedad endurecidas, resistió las
insinuaciones para que se dejara de blandeguenderías inútiles. Escribe con
palabras de bronce, sonoras y graves, graves de peso y de intención. Vive
dentro del soneto. La poesía, dice Antonio
Parrón, ha de ser verdad y además ha de ser útil a los otros, servir a
quienes se acerquen a ella, ha de ser poderosamente transitiva, abrazadora.
Antonio mira, escribe y dice. Dice que el poeta es la fuente que se alegra
porque alumbra el agua, no porque la retiene, feliz mientras la ve alejarse, satisfecho
cuando entrega a los otros el beneficio de su vientre. Antonio, poeta y
hortelano a manos llenas, reparte el fruto de ambas vocaciones a sus amigos: versos
y tomates-rosa. No vende, cultiva, no se vende, halla. Hombre de pecho
transparente y de intensas claridades, nació y vive en Cazalla de la Sierra,
traduce el mundo para los alumnos de la universidad de la emoción, a quienes da
la mano, con ellos anda y escucha el sonar de la vida. He tenido la fortuna de
su compañía, de conversar con él, de que preste a Mientras la luz este
poema pensado para Mari, la persona con quien ama y en quien vive.
Mujer herida
Te sientas en la tarde como un lago sin río
silbando en tus cabellos la teja de los lobos,
esperas que se cierren las flores de los lirios
para decirme, triste, que nunca estaré solo.
Y sientes que la sangre te quema como un grito,
pareces una estrella amiga de los pozos,
retumba en tu esqueleto la voz de los martillos
y el eco presentido del último cerrojo.
Tus pechos que albergaron la savia de la vida,
aquel balcón al sueño que a verte me asomaba,
dos lechos de candelas ahogadas y extinguidas
como el martirio infame de aquella Santa Olalla.
El agua de las cumbres al frío se detiene
y espera en el invierno algún rayo de sol,
cogido de tu mano, en medio de la nieve,
espero ese milagro que nos salve a los dos.
