Seis haikus de José Luis Morante

Buscan mis haikus

un hueco de chistera.

Misterio. Magia.

***

Tan perezosas,

las huellas en el barro;

siguen ahí.

***

Callan los ojos

un exilio de nubes.

El viento empuja.

El niño quiere

anclar un arcoiris

sin chaparrón.

***

Lápices tenues

dibujan donde cabe

un dinosaurio.

^***

 Bebí en el sueño

-qué sed al despertar-

zumo de ti.

(José Luis Morante, profesor, poeta, crítico y generoso. Entregado a la poesía propia y al estudio de la ajena, camina en estos últimos tiempos por la tentación aforística y la profundidad contemplativa del haiku. Como estos inéditos que nos ofrece.) 

Foto Hilario Barrero

Soneto fallido para felicitar la Navidad

Ya quisiera ser yo Blas o Van Halen

–cuanto más un Murciano o el Quevedo–

y hacer sonetos sin mover un dedo,

pero ni haciendo fuerza: no me salen.

Qué trabajo rimar, no todas valen,

las palabras conmigo tienen miedo

a partirse o ripiar. (Y sí, concedo

que una vez por Palencia dije Palen.)

En Navidad se agravan mis defetos.

Mi felicitación: tabula rasa.

No hallo ritmo ni gracia ni concetos.

Y ya no sé seguir, por eso pasa

que se me quedan cortos los sonetos.

Tres poemas de Mª Antonia Ricas

     Cielos de Toledo (2006) fue su primera obra juntos. Han vuelto a hacerlo. Él es Ricardo Martín García, ella María Antonia Ricas. Él fotógrafo, ella poeta. Si en aquella ocasión las imágenes se centraban en los crepúsculos que sueñan con la ciudad toledana, en esta ocasión el objetivo de la cámara se hace universal. La poesía de María Antonia ya lo era, guarnecida como está por los aromas de la música y la pintura. Su amor por Rothko. En esta ocasión los poemas buscan ceñirse, para inmediatamente elevarse, a los motivos sugeridos: paisajes, rostros, flores, pavimentos, arquitecturas, gentes. O tal vez en ocasiones el juego haya sido a la inversa y Ricardo haya deseado intervenir en los poemas prevenidos. En todo hay diálogo, ternura, tristeza y temblor. Tiene Mª Antonia una sensibilidad exquisita, capacidad para leer el alma de aquello a lo que se acerca. Plantas y colores. La memoria del agua. La bondad de los reflejos. La luz sanadora de las desdichas. Verso, prosa, fragmento, formas, curvas y lágrimas, telas y otoños en las páginas de esta edición delicada, en formato elegantemente apaisado, que ha realizado Editorial Cuarto Centenario bajo el título La mirada escrita. Palabra y fotografía han jugado a lo largo de la historia, y lo seguirán haciendo mientras hayas emociones erizadas como la de estos dos toledanos, pero creo que pocas tan bien resueltas. No conozco en persona a Ricardo Martín, sí a Mª Antonia, sobre todo en estos últimos años. Y es poeta de lo violentamente enjuto, de la revolución interior, inquisidora de los acasos y zahorí de óleos y rosas. Y es poeta que conoce las revelaciones de los objetos. Con ellos conversa. Invisible la piedra, se llamó su entrega anterior.  Enamorada de su ciudad, vigila la corriente del Tajo, ese enigma artificial, con tanto mimo como inquietud. Y escribe. La pulcritud de su discurso contrasta con el desasosiego de las formas que nos inunda. En su lenguaje poético destaca la pureza de su trama, exacta y firme, poderosa herramienta contra los vacíos. Desde el verso fugaz hasta el versículo, desde la sentencia al poema en prosa. Y hay en toda ella alegría melancólica. Y hay un vaho oriental, bello y sereno, como de cerezos y fondos de lago en espera.

 

Traemos de La mirada escrita estos tres poemas

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Justo antes de morir

parpadea

con la mirada más preciosa.

Pero no hay muerte

entre los árboles no hay muerte,

tan sólo repetirse

con despedidas necesarias

para, después, abril

y su impaciencia.

               (Jardín Botánico. Madrid)

La memoria suele ser algo con aristas pero, si guarda pájaros marinos, estos van y vienen, se llevan peces tristes y traen, a cambio, coloreadas criaturas de cuando creíamos en los dioses del mar.

               (Llanes. Asturias)

Hacia dónde va quien ignoramos…

No es asunto que pertenezca

a la soledad sino más bien

a la determinación de un paso

que se dirige dónde

que tropezará dónde

que descansará dónde.

Por eso me repites:

cuántos se han cruzado con nosotros

y no reconocemos.

               (Dinan. Normandía)

Seis haikus de Mª Ángeles Pérez López

Haikus de la luz

                   A Francisco Caro

Gota de tiempo.

Se inician las mañanas,

el alfabeto.

***

La luz primera.

Desacato en las hojas

que se impacientan.

*** 

Párpado abierto.

Obturador que asoma

en cada verso.

Sol en la boca.

Parajes de lo blanco

que allí se posan.

***

Desciende el día

en el reloj de arena.

Grumo y herida.

***

La luz cerrada.

En la noche del tiempo

rezuma el alba.

(Mª Ángeles Pérez López, poeta cardinal, escribió en su momento estos haikus para este blog. Hoy, de común acuerdo, nos ha crecido el deseo de su publicación) 

Foto de Luis F. Lorenzo

Consejo de Redacción de Diciembre: Una modesta proposición

 

      Este año vuelve la comida de empresa, dijo el Jefe para comenzar el último Consejo del año. Los números comienzan a cuadrar. La publicidad, el exceso de publicidad que tanto critican ustedes, nos permite un respiro. La poesía puede, debe, tener también dimensión empresarial, de beneficio, como cualquiera otra de las Bellas Artes. Hay que insistir en ese recorrido. La que llamaba Lope “importuna infantería”, al referirse a los poetas noveles, ya saben que nuestra dedicación es un acto de provecho, dicen que luego,si eso, lo ligarán con el arte. Es preciso generar envidia entre las gentes, no lástima. En Mientras la luz hay números negros y los vamos a gastar: lo primero en cuchipanda, como buenos españoles que somos. Guardó un silencio fatuo, el que espera refrendo. No lo hubo. Ni aplausos. Por favor, productos gallegos y frescos, que no suceda lo que entonces, dijo con firmeza el redactor colmillo, y que no se nos pida llevar un villancico naftalina de nuestra cosecha, basta de provocaciones. Todas las miradas mojaron a la becaria. Ella sabía lo que faltaba por decir. Y, ella, ojos bajos, callaba. Minutos tedio. El Jefe los confundió con minutos expectación y creyó que era el momento de la segunda andanada por babor. Tenemos fondos suficientes para crear nuestra propia editorial de poesía, decidió emplear su voz más engatusadora, incluso tengo nombre… No dio tiempo a decirlo, la estampida fue tan ruidosa, tan febril y rotunda, tan de sálvese de luxe, que la puerta gimió de sobresfuerzo. Por los pasillos, y en la plena carrera por encontrar la calle, alguien siguió recordando y parodiando a Lope: Años de más editoriales y más poetas, nunca los veas. Algunos no pararon hasta Gibraltar, lugar de moda hoy y de liberales exilios decimonónicos. Otra no, otra no, repetía el eco machadiano en la Laguna Negra.

Crecen rosas de olor

       Sucedió en Albacete, donde existe el único museo español dedicado a la escuela, al niño y a la infancia. Lo ideó, lo trabajó, lo pelea y lo dirige Juan Peralta. A su alrededor creció una asociación que lo sustenta y da calor, AMUNI, la misma que ha editado recientemente el tercer título de la serie Ecos de la Infancia: Érase una vez… en la que autores contemporáneos escriben y glosan cuentos nuevos o de su niñez. El resultado es una joya bibliográfica y literaria. Ha estado al cuidado de una persona excepcional, Pilar Geraldo, de voluntad crecida y de frondosa imaginación, trabajadora. Estuvimos en su presentación el pasado 22 y jueves. Escuchamos las palabras, la frescura intelectual, de Federico Gallego Ripoll al decir sobre el niño y sus universos. También sobre Gloria Fuertes, con quien tanto vivió y a quien va dedicado el libro. Sentimos la emoción colorida de Teo Puebla, el pintor toledano que cede al Museo toda su obra de ilustrador. 

Y visitamos el Museo. 

Créanme, todavía hay esperanza. Todavía hay gente que hace callada y laboriosamente. Sobre los ruidos inútiles que buscan excitarnos y aturdirnos, crecen rosas de olor, luz y consuelo.

Un inédito de Basilio Sánchez

     Alguien ha dicho que el Premio Loewe goza de más prestigio que el Premio Nacional de Poesía, Aunque lo edite Visor, dicen. Porque lo edita Visor, dicen. Un jurado entendido y numeroso suele limitar la posibilidad de error. También, por contra, disminuye su apuesta por el riesgo. A veces aciertan y se honran. Es el caso.  Sabemos que la poesía, si es verdad, suele tener una voz poderosa que atraviesa muros y sensibilidades. Es estruendo. Ha sucedido con Basilio Sánchez, poeta cardinal y cacereño. Poeta que acerca su mirar a los cosas y a los hechos con tesón delicado y con humilde ambición. Poeta siempre en la periferia de los poetiqueos. De los que saben cuanto hay que agradecer a la poesía que nos deje merodear por su alrededor. De los que se descalzan para entrar en su posada. Leyéndole uno sabe que el poeta no es sino aquel que se deja abrazar por el desierto, por la nada y por el todo, por la sed no escrita y los caminos apenas esbozados. De los de lápiz y mochila como únicos instrumentos con los que rastrear y recoger la luz y el frío. Dos cosechas, dos caminos indispensables para sabernos hombres. De los que remarcan con leve tiza la claridad apenas esbozada, para jamás enturbiarla, para mostrarnosla limpia.
      Su libro He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes ha merecido la consideración de un jurado más acertado que nunca en el Loewe. Será para marzo. Estamos deseando leerlo. Para Mientras la luz, y a nuestra instancia, ha tenido la gentileza de adelantarnos el poema que ofrecemos.

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Amo lo que se hace lentamente,

lo que exige atención,

lo que demanda esfuerzo.

Amo la austeridad de los que escriben

como el que excava un pozo

o repara el esmalte de una taza.

Mi habla es un murmullo,

una simple presencia que en la noche,

en las proximidades del vacío,

se impone por sí sola contra el miedo,

contra la soledad que nos revela

lo pequeños que somos.

El poeta no ha elegido el futuro.

El poeta ha elegido descalzarse en el umbral del desierto.

Seis haikus de Federico Gallego Ripoll

¡QUIÉN LO DIRÍA!






Me pierde el río.
Soy un árbol varado 
mientras se aleja.

***

Quién lo diría: 
la rosa atropellada 
es la más bella. 

***

Mientras te espero 
el tiempo se convierte en 
ciruelas dulces. 







La taza rota
sostiene la belleza 
fugaz del mundo. 

***

Me apaga el día. 
Sus dedos de melaza 
cierran mis ojos. 

***

Mi mano roza, 
en el borde del río, 
la sed de un ángel.

(Mientras la luz agradece a Federico Gallego Ripoll la cesión de estos seis haikus inéditos para su publicación.) 

Loreto Sesma presenta su premio Melilla.

Loreto Sesma agradeciendo el premio
(Foto: MCBarri)

      Sucedió ayer. 14 y miércoles, en el Instituto Cervantes. Antes de los canapés que el Gobierno de la Ciudad Autónoma de Melilla ofreciera a los asistentes, lugar que debimos abandonar con prontitud para escribir esta nota. No estuvo el anunciado Benjamín Prado para justificar el 39 Premio Ciudad de Melilla (2017), y los 18.000, a Loreto Sesma. Sí estuvo Chus Visor, custodiado en todo momento por Antonio Lucas. Llegó elegantemente tarde LA de Cuenca, presidente del jurado del 40 premio (2018) Ciudad de Melilla, mas a tiempo de leer el acta que hizo pública su concesión a Karmelo C. Iribarren. Dicen que Chus suspiró y que exclamó algo así como Vaya hombre, por fin alguien de la casa obtiene el premio, qué sorpresa, qué alivio. No son palabras textuales, la otra prensa, a la que pertenecemos, estaba lejos del lugar del conflicto. Subió al atril alguien a leer unos folios insulsos, sin sonrojo, sobre este Alzar el duelo de la zaragozana. Luego salió Loreto, joven de 22 años, que se sintió y dijo agradecida. Leyó dos poemas. Otro alguien había traído unos libros, porque supiéramos. Nos llegó un ejemplar. De los de tapa blanca, de los de la edición no venal. Tal vez contenga los mismos poemas que los de tapa negra y librerías. De él traemos estos retazos para que puedan juzgar el deterioro (o no) de la poesía joven desde Elena Medel y Berta García Faet a nuestros días. Juzguen ustedes sobre la potencia y novedad de sus imágenes, su riqueza de vocabulario, su afán por romper tópicos.
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IX

La peor espera 
es la de quien no espera nada, 
la del que vive esclavo 
del reloj y de la esperanza, 
la del que sigue caminando 
sin saber realmente hacia dónde.
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XI

Y mira que ocurren cosas feas en el mundo... 

Pero a veces sincronizamos corazón y cielo, 
piel y deseo, 
miedo y valentía. 

Y aunque todo sigue siendo igual de feo, 
al menos me remuevo entre tus brazos 
como un niño recién dormido en un regazo. 

Pienso 
que ver la vida a tu lado 
no te exhime de los arañazos 
pero sí que te ayuda a curarlos.
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XVI

Ya no hay más noches en vela, 
ni dudas absurdas 
convertidas 
en castillos de arena. 

Estoy saliendo del sol 
donde el deseo 
y el sueño 
son evasivamente 
del mismo color.
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Nota: exhime en el original.

Un poema: Haikus de otoño

                                Con Federico Gallego Ripoll,

                                que me dijo de un reciente cuaderno

Sin desafío.

En el húmedo césped

el hongo asoma.

***

Tambor liviano.

Una nuez cae al suelo

desde la rama.

***

Días y octubre.

Fertilidad de verde

luz entre olivos.

Pelean o aman.

Verticales se muerden

pared y yedra.

***

A contraluz.

Del adiós a la tarde

vuelve un rebaño.

***

Rumor de arada.

Cada surco renueva

viejas heridas.

                                                             (De El libro de madera)

Siete poemas de Leopoldo Espínola: Haikus y tankas

       Vive en la Sierra Morena sevillana. En la maravilla coronada de castillo que es Alanís, la tierra de Juan de Castellanos. Mima la poesía y le dedica su hacer. Las fuentes de la luz, su último libro, recoge una selección de los poemas elaborados durante los últimos ocho años, los mismos que tiene su hija Alba, a quien dedica el libro. Leopoldo Espínola, ha dirigido durante muchos años la Asociación Cultural Alas de Alanís, de la que fue uno de los fundadores,. Esta es su tercera entrega.

        Repartido en tres estancias: No eternidad, Peldaños y Las fuentes de la luz, Leopoldo Espínola indaga en los interrogantes de su cercanía: en las gentes que le acompañan (Hoja de lectura) , en las que le sugieren ("El zapatero"), en los aconteceres de lo significativo ("El oficio de zahorí"), en las lecturas atendidas ("Luz"), pero sobre todo en los paisajes, las estaciones, los colores, los ruidos del campo, las aguas libres, los indefensos aires, las lluvias que humedecen las memorias, los corazones sorprendidos. Y si en los poemas de matriz tradicional resuelve con cierta tensión enérgica, con verbo rápido, con pinceladas que marcan los territorios de la elipsis, con capacidad en el diálogo entre la forma y el fondo del poema, es en los moldes del haiku y el tanka donde alcanza el sosiego discursivo necesario para decir con más precisa exactitud. La Naturaleza observada a través de los metros clásicos de la poesía japonesa tienen en él una magnifica posada. Frasea con precisión, evoca con sensibilidad. Los haikus se tiñen de una subjetividad tan leve y tan profunda que no solamente no anula la validez de lo observado sino que lo potencia. Y la transporta con suavidad. A veces camina muy próximo a la espiritualidad con que lo hace Jesús Aparicio. Y es que su asombro ante lo contemplado en muy parecido.  Sin duda que el poeta de Alanís se siente cómodo en ellos.  Es entonces poeta tranquilo. Momento en que el poema fluye sin que la necesidad de tensar el lenguaje, tentación propia de poeta, lo perturbe.

      Entrega esta en donde los poemas cortos, de impresión resuelta casi fotográficamente, se imponen a los que prefieren el relato. Son un don amable para el lector que se siente atrapado por lo sugerido, por las reflexiones o los paisajes interiores. Sin duda que los parajes de la serranía influyen en la manera en que las cosas y las acciones humanas –intuitivamente primero, intelectualmente después y con intención moral siempre­– se acercan a las intenciones poéticas de Leopoldo Espínola. Parecieran hechos a lo Claudio Rodríguez, en los paseos por entre torrentes y jarales.

  

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El fin de toda

senda comienza siempre

dentro del caminante.

 *

La voz que teme

surcar el mar se oxida

tras sus barrotes.

*

Guarda el ocaso

en la tierra la sombra

del buen amigo.

 *

Amola su hacha

el tiempo en la arenisca

del abandono.

* 

La verdad forja

el poema. En el yunque

se aguza el verso.

*

Junto al arroyo

muere de sed la piedra

seca de orgullo.

Por no inclinarse al agua

traga su poso oscuro.

*

Colma el poeta

la fuente, en sus recuerdos

beben los años:

sacia la sed de un niño

que trepó hasta sus caños.

Consejo de redacción de noviembre: Ay de mi Alhama

Foto: JL Morante

        Al mediar la comida del martes, alguien dijo que los poetas jamás están preparados para la decepción, para sufrir los desencantos propios del oficio. La pérdida de su Alhama pretendida. Y puede que yo esté de acuerdo con tal apreciación, dijo el jefe con enorme sosiego. Aparentado que no le afectaba. Ni siquiera los poetas con experiencia, con más ajetreo en el mundillo críticoeditorial, o sea, los más mayores –continuó–, se acostumbran. Ni a la larga ni a la corta. Tardan en superarlo. Cuidado con esto, porque no debemos concretar en ningún poeta tales estados emocionales. Hablaba sin darse cuenta de que llegaba tarde, sin percatarse de que el asunto del "yo merezco algo más" era un tema sobado, papelera, en la redacción. A buenas horas, masculló el de siempre. Perdido mes nos aguarda, se calló la becaria. Impertérrito el Jefe: Los poetas de cierta edad, ¿me comprenden?, necesitan más mimo que otros: algún homenaje, algún premio, alguna carantoña. No se priven en hacerlo. Los jóvenes lo disculpan, lo entienden como el paso previo al olvido que a todos nos espera, la necesaria despedida. Y si no, escuchen esto. Les leeré este pasaje de Cioran que alguien, con tan mala baba como él, ha puesto de nuevo en circulación.

" Cualquier misántropo, por muy sincero que sea, recuerda en ocasiones a ese viejo poeta clavado en su lecho y completamente olvidado que, furioso contra sus contemporáneos, había decretado que no deseaba ya recibir a ninguno. Su mujer, por caridad, iba de vez en cuando a llamar a la puerta..."

      Cópienlo en el libro de estilo, sepan lo que pasa, sentenció para concluir. 

       Habló entonces, se atrevió, el redactor alfaquí de barba crecida y cana: El asunto, si se me permite, es tema zanjado. Y no es problema de edad, la cuestión consiste en procurar no ser nunca viejo poeta, y mucho menos poeta viejo. Lo cual no es fácil. Ni tampoco difícil. Hay manuales. Tal vez  se trate, recuerden el tango, de mantener cierto distanciamiento tanto en la fortuna de haber sido como en la sospecha de no ser. Ay de mi Alhama. Y una pizca de elegancia, léase no dar la brasa a nadie, por favooooor, ni confundir al colega de las citas semanales con el muro de las lamentaciones. Recetas sencillas que me enseñaron ha tiempo en la Escuela de Periodismo de la Iglesia, donde tampoco nadie las llevaba a la práctica. Ay de mi Alhama. Añadamos, compañeros, la certeza de que la posteridad no existe. Hagamos lo que hagamos, se perderá todo el reino, nos perderemos todos como se perdió Granada.  Como sabemos, Jefe, que un día usted nos despedirá.